Поэт нашего времени
Андрей Бергер пишет хорошие, красивые, с налётом какой-то есенинской грусти и ностальгии стихи. Мне они нравятся, потому что читаются легко, рождают светлые, одухотворённые образы.
Творческий псевдоним Андрея, во всяком случае, на том этапе сочинительства, которое приходится на середину нулевых, — Днепровский-Безбашенный.
Почему Днепровский? Думаю, из большой любви к реке, до середины которой долетит редкая птица. А Безбашенный — тут всё неясно. То ли характер у автора взрывной, то ли в его личной собственности есть шведский танк Strv-103.
Андрей Бергер пишет не только стихи, но и короткую прозу — новеллы, миниатюры. Но сегодня — небольшая подборка стихов. Хотелось бы, чтобы они и вам понравились.
Москва. которой нет
Мне не услышать тех колоколов,
Дух времени, лишь памяти преданье.
От той Москвы, которой с нами нет,
Остались лишь одни воспоминанья …
Ты утонула в глубине веков,
Твой образ только вечность нарисует.
Здесь нет Хитровки, и Ямщицкой нет!
Городовой у Думы не тоскует …
Извозчики в фонтанах лошадей
Уже не поят, матом покрывая.
Нет мостовой, и гимназистов нет!
Нет перезвона конного трамвая …
И не скрипит на улице фонарь,
Крестьянскую заставу освещая.
Тюрьмы таганской на Таганке нет!
И царский герб на башнях не сияет …
— Где это всё? Лишь тишина в ответ …
Оковы времени, нет хуже наказанья.
Нет той Москвы, она в круженье лет.
Сбылось суровой жизни предсказанье …
Розовые края
Отплясали огни золотые,
Отжелтели осенней листвой.
Эти грустные краски России
Отобрали у сердца покой …
Отгорела рябина пожаром
Понапрасну мной прожитых лет.
Не бродить больше мне по бульварам,
Не коптить больше мне белый свет.
Отзвенела листва на деревьях,
Время всадником мчит на коне.
Под копытом блестит ожерельем
Разудалая память по мне.
За окошком печальная осень
Погружает в исток бытия,
Снова птицей меня в даль уносит
Память в розовые края …
Огоньки
Сквозь туман вдали горят огоньки,
Согревают мою душу теплом.
Мне туда идти совсем не с руки,
Но бреду по траве босиком.
Мне становятся всё ближе они,
Разделяются в тумане густом.
Это верные мои маячки
На пути моём горят светлячком.
Я по полю потихоньку крадусь,
Босы ноги полоскаю в росе.
В жизни этой ничего не боюсь,
Но душою я такой же, как все.
Огонёк, что крайний, странно горит.
Одиноко светит. Ярче, чем все.
Волноваться мне душа не велит,
Страшновато мне идти по росе.
Тот, что с краю, — разгорелся совсем,
Своим светом душу мне раскрутил!
А вдали он был такой же, как все,
Вроде, как-то обычно светил …
Мне б по полю побежать, побежать
Да потрогать васильков лепестки.
От себя бы самого убежать,
Но и это мне опять не с руки …
На кого-нибудь бы мне наорать!
Зареветь бы мне белугой с тоски!
Мне полнеба бы руками обнять,
Но манят меня вдали — огоньки …
Старый клён
Старый клён склонился над могилой старой,
Отчего же сердце чаще биться стало?
Отчего заныло светлым утром ранним?
Отчего пахнуло в сердце покаяньем?
Раньше было дело, я о том не думал,
Пропивал с друзьями молодость угрюмо.
А сейчас с устатку разболтался малость,
Собираю звоны опустевших рюмок …
Старый клён на ухо что-то мне бормочет,
До души ветвями достучаться хочет.
Ветхую могилу время затянуло,
И церковным духом от неё пахнуло.
Ветер душу крутит, мысли разрывает,
И багровый ужас в жилах застывает.
Знать и я когда-то клёном одиноким
На один останусь с миром тем далёким …